Les années s’écoulèrent sans que rien ne changeât à Takata. La misère s’était même exacerbée. Le chômage et le sous-emploi faisaient rage chez les jeunes gens et frappaient de plein fouet les ménages déjà durement éprouvés par la conjoncture. Paul était devenu un homme, il avait mûri. Sa fine moustache était devenue plus fournie et une barbe de taliban lui mangeait le visage, mais son passé tumultueux lui laissa des séquelles indélébiles. Il n’arrivait pas à oublier son amour pour Fanny, leur idylle impossible et la mort prématurée de son ami Sada Loucard. Pour fuir la mélancolie et la solitude, Paul se refugiait dans le dry gin et la drogue. Il lui arrivait d’acheter une pépite de cocaïne avec la moitié de son salaire. Tous les soirs, il dormait sur le bord des
routes ou sur les tas d’ordures, après avoir cuvé ses innombrables rasades de bière. Avec le temps, l’homme sombra dans la démence, la déchéance physique et morale. Flottant dans sa veste de gabardine noire devenue trop grande pour lui, Paul-le-fou comme on le surnommait ne fréquentait plus le collège. Il arpentait quotidiennement la grande route qui traversait le village, essuyant invectives et moqueries des garnements qu’ils pourchassaient en leur jetant des pierres. Le fou passait le plus clair de son temps, un morceau de charbon à la main, à donner des leçons de prévention routière à des étudiants imaginaires. Ce matin, deux femmes s’approchèrent de lui. L’une d’elle lui jeta une pièce qui roula à ses pieds. Hé Paul ! Prends, c’est pour toi ! Nous reconnais-tu à présent? C’est moi Fanny et celle-là, c’est la petite Fatima, dit la jeune femme en désignant sa compagne. Regarde-la bien, la petite Fatima est devenue une vraie femme, moi aussi. D’ailleurs, je suis mariée depuis quatre ans ! Poursuivit Fanny.
Paul-le-fou se baissa si hardiment qu’il laissa tomber son pantalon qu’il tenait d’une seule main. Il gratta ses fesses nues avant de ramasser la pièce de monnaie qui avait roulé à ses pieds. Ensuite, il leva vers elles un regard incendiaire et ses yeux injectés de sang toisèrent Fanny, puis sa compagne.
Tu as bien dit que tu es Fanny, ma Fanny bien-aimée, celle qui me promettait le ciel et la terre lorsque je lui faisais l’amour? C’est bien toi ? Demanda Paul en avançant une main vers le visage de la jeune femme.
Prises d’épouvante et de dégoût, Fanny et Fatima firent un pas en arrière. Le fou se fâcha.
Ha ! Tu vois que tu n’es pas Fanny, elle ne m’aurait jamais fui, toi si…reprit Paul en serrant les poings de rage et en hurlant au ciel sa déception ; puis un rire démentiel le secoua pendant qu’il cherchait un objet au fond de son pantalon qu’il relevait à peine.
Si tu n’es pas Fanny, qui es-tu donc, hein ? Réponds-moi au nom de Dieu, réponds moi… hurla de rage le fou qui marchait vers les deux femmes avec un couteau rouillé à la main. A présent, partez, vous n’avez que trop duré ici, allez ouste ! Devant la menace du fou, les deux jeunes filles, les yeux voilés de larmes, prirent leurs jambes à leur cou. Elles entendirent un peu plus loin, le ricanement de Paul qui se tordait de rire sur un tas d’ordures. Ainsi, continua le calvaire de Paul, le petit prof de campagne que sa famille prédisposait à un avenir radieux ; celui qui allait enfin laver le déshonneur d’une vieille mère outrée par la misère qui tenaillait sa progéniture. Par une nuit noire et pluvieuse alors qu’il traversait la grande route, un camionneur ivre l’écrasa sans s’en apercevoir. Les Takatois découvrirent son corps écrabouillé, presque méconnaissable dans une mare de sang, face contre terre et les bras en croix, après que la pluie eut, des heures durant, martelé sa veste de gabardine noire qu’il ne quitta jamais…Et pourtant tout avait commencé…